A DOR DO POETA JOSÉ DURO

                                  Doente

Quando o meu corpo, já sem vida, inerme

Lançado for à podridão do verme,

- Se ele é verme também, e o verme é pó-

-Porque de todo o meu olhar eu cerre,

Pede, pede ao coveiro que me enterre

Na cova mais humilde, ó minha avó!

Escrevo e choro; dói-me a alma; tenho febre

Não sei a quantos graus- calor insuportável;

- Moderno Lázaro- ó que vida miserável
Eu vivo aqui, doente e só, no meu casebre.

Agora compreendo a dor de não ter lar

E a dor de viver só- desventura tamanha!

É ser mais triste do que os cardos da montanha,

As urzes do caminho e as noites sem luar…

 Meus tempos de criança! E fui fadado assim!

 A minha mocidade é como que um deserto;

 Não creio que haja alguém que possa amar-me, enfim

 E Deus, se Deus existe, odeia-me decerto…

              Confesso que estou pronto, e, se me vejo ao espelho,

              Descerra-se-me a boca em risos de desdém…

              Imagem do que fui, - eu nunca fui ninguém-,

              E , ó má fatalidade, encontro-me hoje um velho.

             Cavou-me a Dor na face as rugas do desgosto,

             Meus olhos de chorar vão-se tornando cegos,

             E quando os chamo, a ver aquilo que dá gosto,

             Escondem-se na treva assim como morcegos.

           Dilui-se-me o pulmão e sai-me pela guela

             À força de tossir bastante enrouquecida,

                                                     E se inda vivo assim é porque a minha vida,

                                                     Amarga como é não posso dispor dela.

  

    Porque a verdade é esta: a vida que se arrasta

    Do nada até à flor, do verme até a pedra,

    É sempre a mesma vida incómoda, nefasta…

    Que a dor do Universo em toda a parte medra.

           

 Assim, talvez um dia eu, que prefiro a Lua

 A tudo quanto é bom, a tudo quanto é são,

 Me torne por destino em pedra duma rua,

 Que a multidão acalque, a doida multidão.

Talvez eu venha a ser a flor dum cemitério.

E estrela do Azul, a areia do Oceano;

A Vida não tem fim como o destino humano,

E se o Não-ser é tudo, o Nada é um mistério.

E eu que era, noutro tempo, enérgico, robusto,

Quando no meu jardim floriam as roseiras,

Padeço horrivelmente, já respiro a custo,

E a minha tosse lembra a reza das caveiras…

Quem sabe lá! Talvez nas grutas do meu ser

A Morte agora esteja abrindo algum jazigo…

E os vermes por desgraça escutem o que eu digo,

Vivendo dentro de mim sem eu os perceber.

Que negro mal o meu! Estou cada vez mais rouco!

Fogem de mim com asco as virgens d’olhar cálido

E os velhos, quando passo, vendo-me tão pálido

Comentam entre si:- coitado, está por pouco!...

Por isso tenho ódio a quem a quem tiver saúde,

Por isso tenho raiva a quem viver ditoso,

E, odiando toda a gente, eu amo o tuberculoso,

E só estou contente ouvindo um alaúde.

Cada vez que me estudo encontro-me diferente,

Quando olham para mim é certo que estremeço;

E vai daí, pensando bem, sou, como toda a gente,

O contrário, talvez, daquilo que pareço…

Espírito irrequieto, fantasia ardente,

Adoro como POE as doidas criações,

E se não bebo absinto é porque estou doente,

Que eu tenho como ele horror às multidões.

E amando doidamente as formas incompletas

Que às vezes não consigo, enfim, realizar,

Eu sinto-me banal ao pé dos mais poetas,

E achando-me incapaz, deixo de trabalhar.

São filhos do meu tédio e duma dor qualquer

Meus sonhos de nevrose horrivelmente histéricos

Como as larvas ruins dos corpos cadavéricos,

Ou como a aspiração de Charles Beaudelaire.

Apraz-me o simbolismo ingénito das coisas…

E aos lábios da mulher, a desfazer-se em beijos,

Prefiro os lábios maus das negregadas loisas,

Abrindo num ansiar de mórbidos desejos.

E é em vão que medito e é em vão que sonho!

Meu coração morreu, minha alma é quase morta…

Já sinto emurchecer no cancro a flor do Sonho,

E oiço a Morte bater, sinistra, à minha porta.

Estou farto de sofrer, o sofrimento cansa,

E por maior desgraça e por maior tormento,

Chego a julgar que tenho- estúpida lembrança-

Uma alma de poeta e um pouco de talento!

A doença que me mata é moral e física!

De que me serve a mim agora ter esperanças,

Se eu não posso beijar as trémulas crianças,

Porque ao meu lábio aflui o tóxico da tísica?

E morro, morro assim tão novo! Ainda não há um mês,

Perguntei ao doutor:- Então?...- Hei de curá-lo…

Porém já não me importo, é bom morrer, deixá-lo!

Que morrer… é dormir… dormir… sonhar talvez…

Por isso irei sonhar debaixo dum cipreste

Alheio à sedução dos ideais perversos…

O poeta nunca morre embora seja agreste

A sua aspiração e tristes os seus versos!

  José Duro

NOTA:- Colocando aqui os seus versos (de um período já muito mau da sua vida) presto-lhe deste modo a minha singela homenagem.

Quinta da Piedade, 28 de dezembro de 2014

JGRBranquinho